隨手扯下一片柳葉兒燒餅放入口中，柳葉的微苦夾雜著淡淡的焦味在口中彌散、混雜地剛好，苦澀而又讓人回味。

　　又是一年清明時(shí)，窗外的陽光慘白，灑在黃燦燦的油菜上，明媚又動(dòng)人。院前，姥姥在板凳上發(fā)著呆，瘦弱的背影像一顆皺縮的桃核，孤單而又讓人心碎。

　　我想起小時(shí)候，姥姥坐在院前，桃花樹下，給我講關(guān)于清明的故事。介子推的割肉之忠、高尚操守都在我小小的心靈中埋下一顆顆種子，等待著破土而出。

　　每當(dāng)姥姥講故事時(shí)，姥爺都會(huì)在一旁抽著煙，和我一樣仔細(xì)地聽著，偶爾還會(huì)點(diǎn)出姥姥的錯(cuò)誤，引來姥姥的白眼。而我在一旁呵呵的笑。

　　此外，每年清明姥姥還會(huì)起早忙活著一家人的早餐——柳葉燒餅。姥爺會(huì)幫忙采樹上最嫩的柳葉，并給姥姥打下手。印象中，姥爺很愛吃姥姥做的柳葉燒餅，而我總是皺著眉頭，嫌棄它的微苦。

　　日子隨著時(shí)間的流逝而泛黃泛皺，再回首過往不過是過眼云煙，可念不可即。

　　姥爺在那年三月離開，姥姥哭紅雙眼也無動(dòng)于衷。那樣生機(jī)勃勃的季節(jié)，卻承載了一家無盡的悲傷。

　　此后清明不復(fù)初。

　　雖然每年還會(huì)吃到姥姥的柳葉燒餅，但卻似找尋不到以往其中的一味調(diào)料，只覺得更苦更澀，因此我會(huì)鬧著脾氣拒絕。少時(shí)不識(shí)愁滋味，大概如此。而現(xiàn)在，我卻愛上了那苦澀的味道。

　　姥姥不再愛講故事，也許是曾經(jīng)的小女孩已經(jīng)長(zhǎng)大，厭倦了老一輩的故事；也許是曾經(jīng)坐在桃樹下的聽故事的人早已離席。我想，不管哪種，都應(yīng)是她深埋心底的隱痛。而我所能做的只是在每周末回家看看。

　　再后來，姥姥開始迷糊，開始搞錯(cuò)事物。我們暗自猜測(cè)她是老年癡呆了，可她卻還記得我們這些人，還記得每年清明的柳葉燒餅。

　　我無言地看著窗外的姥姥，那背影在廣闊天空的背景下顯得越發(fā)瘦小。而她身旁的桃花夭夭，灼灼其華，不知人間心酸事。

　　忽然想起那句：“世界是你的遺囑，而我是你唯一的遺物。”不經(jīng)意間，我竟也濕了眼眶。