每個血色的黃昏都伴隨著凄寒的晚風和滴淚的殘陽，晚霞把一切都染成飄渺而虛無的浮動泡沫，那么虛假而動人。窗外是令人多愁善感的落日，窗內(nèi)是明亮而沉靜的一點螢燈。

　　雪白的信紙推動夜的無聲，我提筆卻寫不下滿腹惆悵。她離開的那天也是這么一個殘陽似血，卻沒有那斷腸人在天涯。

　　她回眸一笑，我曲終人散。

　　往前看是無邊無際沒有盡頭的黑暗，往后看是早已空空蕩蕩宛如白晝的黃昏。

　　記得她親手拭去我的淚，對我說：“回眸只能重溫往日的悲傷，卻不能創(chuàng)造日出后的未來。”是啊，但沒有人可以割舍這份延續(xù)九年的友誼，而不是所有溫暖都帶來歡笑。

　　夜未央，風未上。窗外是她小時候栽下的柳樹，而在這漫漫秋夜我看不見一絲翠意。

　　曾幾何時我以為我擁有漫天繁星與滿室夕陽，現(xiàn)在才發(fā)現(xiàn)這只是兒時快要醒來的一場大夢。

　　我想著她意味深長的話，情不自禁地回眸，好像這樣她便能重新握緊我的手。但在目光閃過的一瞬，我卻發(fā)現(xiàn)門縫里有一雙同樣晶瑩的眼睛。那是母親倚在門框上的嘆息聲，肆無忌憚地占據(jù)我的心靈。

　　“這孩子……“

　　我聽見她哀婉的嘆息，像是狠狠地抽了自己一耳光般。是啊，我竟忘了。最過悲傷的不是多愁善感的自己，而是看著女兒一天一天消極的慈母。原來她也體會過我的悲傷，卻超越了天下所有人的斷腸之悲。

　　我淚眼朦朧地再次回眸，卻瞥見窗外不知何時亮起的萬家燈火。它們自顧自地零落，卻孜孜不倦地溫暖了迷途的人們。

　　驀然回首，即使她已不再，燈火依然闌珊。門被悄悄地掩上，獨留淚痕未干的我一遍又一遍地撫摸著窗玻璃上的明亮。我忽然覺得她是個智者，一個點醒我的智者。

　　回眸不僅僅是昨日的憂傷，還有一路走來留下的繁星點點。未來的我回眸現(xiàn)在的我，也會有一縷溫暖寒窗的目光流露。

　　向前看是生機勃勃清麗疏朗的黎明，向后看是空靈曠遠高邈無聲的星夜。

　　辛棄疾的“燈火闌珊處”固然好，但不是每個人都能回眸找到一直等待的那個人。而更多的人們，則是在經(jīng)歷過無助絕望的黑夜后，昂首迎接即將到來的，代表新生的黎明。