我的心，已經(jīng)荒蕪了許久。不愿思考，不想寫字，把所有的空閑交付了電視劇，一頭栽在別人的世界里，逃避著自己的喜怒哀愁。妄圖用時間的鎖將生命的波瀾壯闊牢牢禁錮，卻還是無意還是被一滴濁重的淚輕易敲開了。

　　那滴淚，是姥姥的。

　　她永遠(yuǎn)是這個樣子，平靜而從容，就連死亡都不曾破壞了她一生莊嚴(yán)的美。她就躺在那里，用哀婉與無奈看著她的孩子們，然后滾燙的淚從腮邊重重落下，所有的心疼與愛便與這塵世融為了一體。她依然不言不語，也許這世間最重的愛與最深的痛，總是無言吧？

　　我一直無法抹去腦海里姥姥去世前的樣子，是怎樣一個鮮活豐滿的生命竟枯竭至此？曾在歲月里笑靨如花的她，就那么脆弱，那么可憐地蜷縮在那里，她用一生養(yǎng)大的孩子們，拼盡了全力也無法拯救她。

　　從此，她只能一個人躺在那個黃土高坡上，寂寥成一行蒼涼的詩句。

　　朔風(fēng)冽冽，那個冬日，從此成了心上揮不去的疼痛。怎么，怎么就是過不去？

　　余秋雨先生說過：每個人都會對人生中最重要的地方，最重要的人一一告別，卻無法預(yù)想告別的方式。我的姥姥，用一滴淚花甩下了塵世的羈絆，沒有悲怮的憤怒，沒有呼嘯的傷痛，她用最平靜的方式告別了我們。

　　這一生，姥姥一直活得很平靜。

　　小的時候，我與母親翻山越嶺終于到了姥姥的村子，然后一路飛奔闖進(jìn)那個熟悉的農(nóng)家小院，一聲撒嬌的呼喚，姥姥平靜地走出院子，笑著攬我入懷；母親喋喋不休地抱怨著生活的悲歡離合，姥姥輕輕皺了皺眉，然后平靜地告訴她不管什么時候，她的身后永遠(yuǎn)有一大家子人，有我的姥姥姥爺，還有我的姨姨舅舅，不諳世事的我，依然感覺到有一股渾厚的曖流途經(jīng)我的身體，直抵母親；炕上滿滿圍了一圈人，說的說，笑的笑，姥姥就站在灶臺邊，一碗一碗地盛著飯，我看到，她的臉上一直是平靜的，微笑的模樣是那般靜美；姥爺也會不滿，抱怨掛了一臉，姥姥顯然是有些生氣的，然而她馬上又恢復(fù)了平靜，與姥爺一點點擺弄著那些剪不斷，理還亂的日子。