我在煙云里寫下一首詩，托清風捎給歲月。

　　每一句都瘦骨嶙峋，硌疼了天空的眼睛。

　　喝下一杯酒躺在荒山中看風景，聽聽泥土的呼吸，

　　大地是一張褶皺的紙，讓我在這紙上如此寧靜的死去也好。

　　疲憊的文字東倒西歪，像是一場戰亂過后那漫山遍野流離失所的難民。

　　笑一笑吧，生活也許就是荒誕的，

　　精美的句子和廢話一樣，都是空洞或者可有可無的。

　　我在那年風雪里栽種的結局，沒有按所期望的那般生長，

　　最后倒是凋零了一地笑話隨風起落，還不夠生一堆烈火。

　　好吧，三月又來了。雖然知道會來但也算不期而遇，

　　撞我一個滿懷，然后就這么無聊的坐下來。

　　無事看看別人的故事，默默無聞的人要么出現一次，

　　要么留著第二次時當死去，畢竟一場戲人多了也不好演。

　　舞臺就那么大，除了主角還有太多的配角，

　　不寫死一些怎么站的下，故事都是如此這般。

　　我希望我也是一個寫手，在第一章就把自己寫死。

　　在故事里活著那得多累，逃不掉跑不了，還不得不等結局。

　　詩的結尾也是故事的結局，歲月跳出畫紙與我廝殺一場，

　　刀光劍影蒼老了所有的語言，而天空依舊藍。

　　書里說流年似水，記憶中似水流年。歡喜的憂傷的那些年華皆化作煙沙，

　　東邊飄散西邊落下，伸出手掌再也不見天涯。

　　三月就畫在我去不了的遠方，身著襤褸繼續前行，

　　流年的盡頭結局早已寫好，而我不是署名人。

　　酒水對半飲，醉時躺下醒來走，我是身游塵囂一縷風，帶不走一瓣落花攜不去一枚葉子。

　　我是漫步云端一粒沙，在路上夢中月下。