每年元宵節(jié)，我都去姥爺家，看著月亮，看著煙花，看著孔明燈飛向天空時，在冷風(fēng)、稀星、殘云中劃過的那一抹溫暖。

　　姥爺喜歡坐在門前的石凳上看夕陽西下，抽著自己卷的大旱煙，狠狠吸上一口，吐出一圈圈的煙霧，霧氣繚繞，一直升到天空中，仿佛化作天上的云卷。

　　姥爺有的時候，猛吸一口，就嗆到自己，于是喊我給他捶背，我滿是怒氣地把拳頭攥得像石頭一樣，猛猛地向姥爺?shù)谋吃胰ィ褷旈]上眼說：“好舒服呀！”

　　我總是突然想到什么，對，總是突然想到夜空中飄著的一盞盞孔明燈，然后討好地問：“姥爺，你什么時候也教我做孔明燈吧。”姥爺呵呵一笑，“好，等你高中畢業(yè)吧。”而我這時往往看到的，是石凳邊兩雙破得不能再破的牛皮拖鞋——據(jù)說是姥姥的嫁妝。兩雙拖鞋年年都在那里，如姥爺書架上放的書一般，落滿灰塵，亙古不變。

　　而后，傍晚，我坐在姥姥姥爺之間，看著月亮，看著煙花，看著姥爺放飛的孔明燈，灑下溫暖的光。夕陽落了，又起，起了又落，這場景一次次重復(fù)，帶走了時光，帶走了姥姥。

　　一切沒怎么變，石凳還在，燈籠還在，書架上的書還在，只是兩雙拖鞋變成了一雙，姥爺不再常對我笑，只是呆滯地盯著那雙拖鞋。“魂掉啦！”媽媽說。

　　“姥爺，你什么時候也教我做孔明燈吧。“

　　“好，等你高中畢業(yè)吧。“

　　而后，傍晚，我坐在姥爺旁邊，看著月亮，看著煙花，看著姥爺放飛的孔明燈，灑下溫暖的光。

　　夕陽落了又起，起了又落，這個場景不斷重復(fù)，帶走了時光，帶走了姥爺。

　　我還是每年元宵節(jié)去姥爺家，看著月亮，看著煙花，可惜不再有孔明燈看了，我的本子上多了一句話“今年，元夜時，月與燈依舊，不見去年人，淚濕沾衫袖。”

　　我慢慢明白，時光在流逝，帶走了門前的姥爺和姥姥，但那一份情，一份回憶，一份溫暖，是再冷的夜，也帶不走的，抹不去的，這份溫暖，會化作一種形式，永遠在我心中留存。

　　夕陽落了又起，起了又落！