生病,
是靈魂在掙脫身體的牢籠。
心中的小屋一點兒也不冷,
暖暖的火爐仿佛永遠(yuǎn)也燃不盡。
你只需要動動筆,
所有事物都是音樂。
時間在筆尖偷偷溜走,
在紙上留下點點腳印。
音樂,
她既是死亡,
又是生命。
每一個快樂的小丑,
都有一塊悲傷的面具。
如果要我想象一塊只屬于你和我的土地,
我只希望沒有時間的打擾。
云層的背后,
所有謊言被燃燒殆盡,
那里才是最真實的世界。
當(dāng)我經(jīng)過那家服裝店的時候,
我看見她了,
我的影子走了進去。
記憶支離破碎,
最后只留下虛偽的空殼。
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