生病，

　　是靈魂在掙脫身體的牢籠。

　　心中的小屋一點兒也不冷，

　　暖暖的火爐仿佛永遠也燃不盡。

　　你只需要動動筆，

　　所有事物都是音樂。

　　時間在筆尖偷偷溜走，

　　在紙上留下點點腳印。

　　音樂，

　　她既是死亡，

　　又是生命。

　　每一個快樂的小丑，

　　都有一塊悲傷的面具。

　　如果要我想象一塊只屬于你和我的土地，

　　我只希望沒有時間的打擾。

　　云層的背后，

　　所有謊言被燃燒殆盡，

　　那里才是最真實的世界。

　　當(dāng)我經(jīng)過那家服裝店的時候，

　　我看見她了，

　　我的影子走了進去。

　　記憶支離破碎，

　　最后只留下虛偽的空殼。