4月的黎明，盡管漫長的冬夜已經(jīng)離去，但陰霾卻不肯放棄人們的籠罩。墻角的一抹新綠，是人們的嶄新的希冀。走在巷子里，卻沒有喧囂，有的，是那行色匆匆的身影，與一抹尚未干去的淚痕。

　　這是清明節(jié)，山野中，陵園里，前來掃墓上香的人絡(luò)繹不絕。香火，承載著哀思，繚繞在沉重的墓碑前。年輕人們，或是看著碑文久久矗立，或者雙手合十，仿佛正在低聲對墳?zāi)拐f著些什么。他說的是回憶嗎?他是在告慰逝者安息嗎?我看見一個老人家在墓碑前，如同雕像一般，久久地跪著，淚水隨著他誠摯的禱告再次消逝在時間的急流里，留下一抹淡淡的悲涼。他悼念的是他的母親嗎?他痛苦的是因為沒有給他母親剪一次指甲嗎?冰冷的大理石，在禱告中透出只有靈魂才能賦予的神圣與莊嚴。人們不肯離去，這土地里沉睡著他們的親人，這土地里埋葬的是他們的思念，這土地彌留著他們的記憶，這土地升華著逝者的靈魂與尊嚴。可是，生活迫使他們最后一次，莊重的看這墓碑一眼。他們強迫自己邁開步子，離開這里。因為這里，承載著太多的悲凄。

　　“媽!我后悔沒再回家看您一次!”老人哭道。他的滄桑的臉頰已經(jīng)布滿褶皺，他的真誠讓人肅然起敬。這即使在百米之外，也能聽見的鄉(xiāng)音，就決定了清明的主旋律——這是悔過的日子。可是，悔過，只能給生者一些告慰罷了，卻永遠無法彌補逝者的遺憾。活著的時候不去珍惜，難道只有死了，才肯悔過嗎?我不解，我困擾。可最終我明白，擁有的不去珍惜，失去了才拼命去后悔，這難道不是人性的弱點嗎?

　　我后悔自己沒能兌現(xiàn)與父親的諾言，我愧疚于不能理解母親的一片苦心。我后悔沒能給爸爸洗一次腳，我悲傷于沒能給爺爺送行。或許，歷史會重演，我可能會成為那個老者，在親人的墳頭哭上幾天幾夜。

　　不，我不想這樣。我要努力的珍惜美好的當下，我會用心去理解愛我的人。“沉舟側(cè)畔千帆過，病樹前頭萬木春。”落葉并不遺憾，因為新的葉子會蓬勃而出。死亡并不可怕，可怕的是死得遺憾。逝者安息，生者堅強。但愿在遠去的日子里，時光能承載人們無悔的魂靈。