干枯的樹(shù)杈像破鏡上的裂痕將灰色的天空分割，視界被一根長(zhǎng)長(zhǎng)的電線橫貫了，90后的我們就這樣天各一邊。—題記

　　我依在梧桐樹(shù)下書(shū)寫(xiě)著我們的灰色幽默，夕陽(yáng)的余暉打在身旁梧桐葉上斑駁了身影。停下手中的鋼筆，一種莫名的氣息包圍著我的身體，時(shí)間就在指縫間悄然溜去，只留下我木然的站在原地，捧著灰色幽默等著狂風(fēng)暴雨的來(lái)襲。

　　而你也跟著歲月的痕跡離我而去，同樣的年齡，同樣的雨季，你卻在眨眼的瞬間與我分割兩地。不能再在一起分享彼此的快樂(lè)與孤寂，不能像從前那樣互相詮釋自己，不能并肩走在林蔭小道在夕陽(yáng)的余光中比誰(shuí)的影子長(zhǎng)……只是90后的我們有太多的不能了！在你離去的那一刻你“偷”走了一切本該屬于我們的回憶，“偷”走了我無(wú)憂無(wú)慮的歡聲笑語(yǔ)，這是天與地的距離。你離開(kāi)的一百天里，我努力的回憶屬于我們的點(diǎn)滴，但最后還是一個(gè)人雙手抱膝哭泣。

　　每一次夕陽(yáng)的墜落總讓我有一種無(wú)法呼吸的感覺(jué)。白天拼命的做事是想讓疲勞代替對(duì)你的思念，而每當(dāng)夜幕降臨后，任他窗外霓虹燈閃爍，我卻只能在不開(kāi)燈的房間里感受也得氣息，放任身體被莫名的空虛占據(jù)，依然懷揣著灰色幽默哭泣。

　　滲著鮮血的玻璃碎落滿地，無(wú)論起搏多少次也無(wú)法找回的不僅是心碎，而你就這樣在我的眼前逝去。空無(wú)一物的房間充滿著冷漠和猜忌，失望的反面是無(wú)法言喻的愛(ài)與恨得沖擊，我恨自己的無(wú)能為力才讓你含淚離去。

　　在你離開(kāi)的一百零三天。

　　90后的灰色幽默被一頁(yè)頁(yè)地詮釋，在哽咽的回憶中暗淡的我連仰望蒼穹的力氣也被吞噬。我在這個(gè)轉(zhuǎn)角失去了向心力，被甩向云端又重重落地，粉碎的殘骸從此只能講述黑白兩色的過(guò)去。

　　淡薄的陽(yáng)光逐漸透過(guò)慢慢變薄的云層灑滿大地，散落在我們的灰色幽默上，在略顯耀眼的陽(yáng)光下，視線一點(diǎn)一點(diǎn)變得清晰，90后的天空依然亮麗。