母親

　　母親漸漸地就老了。

　　老了的母親，仿佛一枚放久了的果子。

　　在一張年代久遠的椅子上。

　　漸漸地露出了皺紋，和生活的底色。

　　作為一個在農(nóng)村生活了幾十年的人，

　　母親，很少離開過她居住的村莊。

　　偶爾離開的幾次，不久便又連夜

　　趕回到我們身邊。

　　母親現(xiàn)在已經(jīng)五十多歲了，

　　白發(fā)有了，滄桑有了，疼痛有了，沉默有了。

　　一個五十多歲的老女人，再也不用像年輕時

　　為一日三餐而發(fā)愁了。

　　而老下去的母親呵，仿佛越老就擁有越多，越老就越富足。

　　除了今生那一截越來越短的光陰，除了

　　那一雙你忍著巨痛從身體里分離出來的兒女。

　　他們沒長翅膀。卻飛一般地離你遠去――

　　早晨論

　　如同獲得一次新生，在草葉綴滿涼風的早晨

　　我們從像短暫死亡的睡眠中醒來。

　　我們嘲笑夢，以及做夢的人。

　　窗外麻雀的鳴叫，歷久而彌新，

　　如同我們這漫長的一生。

　　那么讓我們回到這個早晨的安靜，

　　在人世的嘈雜尚未洶涌而來之前

　　一朵花就是一朵花，一顆露水就是一顆露水。

　　在時間的長河里，我們也并沒有把自己遺忘，或者丟失。

　　讓我們耐心地坐在一頓早餐的桌子邊，

　　不再一邊喝粥一邊豎起耳朵聽著昨天的新聞

　　不再一邊望著鐘表一邊倉促不已。

　　但，為什么？

　　為什么桌子對面的沉默不能讓我們反省

　　一碗粥不能給我們一次深深的教育。

　　關(guān)于緩慢、清淡、或者去吮吸時，生活帶給你的突然的燙。

　　街頭記