母親
母親漸漸地就老了。
老了的母親,仿佛一枚放久了的果子。
在一張年代久遠的椅子上。
漸漸地露出了皺紋,和生活的底色。
作為一個在農(nóng)村生活了幾十年的人,
母親,很少離開過她居住的村莊。
偶爾離開的幾次,不久便又連夜
趕回到我們身邊。
母親現(xiàn)在已經(jīng)五十多歲了,
白發(fā)有了,滄桑有了,疼痛有了,沉默有了。
一個五十多歲的老女人,再也不用像年輕時
為一日三餐而發(fā)愁了。
而老下去的母親呵,仿佛越老就擁有越多,越老就越富足。
除了今生那一截越來越短的光陰,除了
那一雙你忍著巨痛從身體里分離出來的兒女。
他們沒長翅膀。卻飛一般地離你遠去――
早晨論
如同獲得一次新生,在草葉綴滿涼風的早晨
我們從像短暫死亡的睡眠中醒來。
我們嘲笑夢,以及做夢的人。
窗外麻雀的鳴叫,歷久而彌新,
如同我們這漫長的一生。
那么讓我們回到這個早晨的安靜,
在人世的嘈雜尚未洶涌而來之前
一朵花就是一朵花,一顆露水就是一顆露水。
在時間的長河里,我們也并沒有把自己遺忘,或者丟失。
讓我們耐心地坐在一頓早餐的桌子邊,
不再一邊喝粥一邊豎起耳朵聽著昨天的新聞
不再一邊望著鐘表一邊倉促不已。
但,為什么?
為什么桌子對面的沉默不能讓我們反省
一碗粥不能給我們一次深深的教育。
關(guān)于緩慢、清淡、或者去吮吸時,生活帶給你的突然的燙。
街頭記
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