你說你擅長文字，可是你從來沒寫給過自己什么。你說碼文字的人都矯情，總是愛把自己裝到桶里，然后還非得自己蓋上蓋子。

　　朗月、清風，初秋的夜雨過后，天依舊如昨。你放下了手中的古卷，揉了揉眼角，沖杯淡茶置于案上，提筆寫下了你的文字：秋風一過東窗盡，何故徒染紅塵中……

　　一首首斷了心腸的曲子，一闋闋埋葬了過去的憂傷，你說你是唐宋詩詞里走來的清淺。曉妝初上，眉目霜寒，想要不惹紅塵，可是這世事怎會輕易的放過你！寒意，讓你無處可藏，一顆返古的心弱弱地躲在詩詞里以求自保。可是，這兒畢竟不是唐宋，這兒沒有條風布暖，霏霧弄晴，只有悶來彈鵲，又攪碎、一簾花影。再怎么掙扎也是徒勞，只會讓你自己越陷越深。不要幻想著那離離原上長著的，野火燒不盡的會獲得新生。他只是送了王孫的插曲，別情背后留給你的卻是滿滿的凄涼。

　　想要努力的記著，或者說是想起陳年往昔，曾經的歷歷在目變成了今天難以落筆的詞語。想不出，猜不透……沒有月落、烏啼的今夜，寒霜仍舊如約，沒有江楓、漁火卻也是無眠。只是不知那城外的鐘聲，敲與誰聽，客船里的你是否和今夜的你一樣，聽見的只是夜半里孤獨的悲鳴。

　　詩詞里的人沒有憂傷，因為憂傷就是你的快樂。借文字逃避現實的你，終究還是要走出來面對世俗。千百年前的那一眼，今生注定要還。哪怕你是文字碼出來的，也逃不脫被愚弄的宿命。琴聲宛轉悠揚，繞梁三日，誰知那不是你最后的筆劃？詞窮意盡的相思，永遠是你揮之不去的詛咒。了卻了落花，卻不是送與流水，踏著南門外的那一抹舊夢，讓你永遠的開在馬蹄輕沒的淺草間。至此，再也沒有凡事相擾，再也沒有思念相憂。只有麗日百草，墨舞琴箏，直到天上輕寒，此再無暖……

　　別再舉著酒樽追問明月幾時有，等到紅葉黃花秋意晚之時，那千里思念的行客自然會與你共嬋娟。你可還記得，當年拼卻為你獨醉的紅顏，彩袖手中的玉鐘，樓中明月映著低垂的楊柳，還有那桃花扇下永遠唱不完的曲子……現如今皆是魂夢與君同，到頭來終是剩在銀釭的相逢。也許是東風又施了無情計，吹落了滿地的艷粉嬌紅也吹落了你。也許是碧樓簾影再也遮不住憂愁，和去年一樣，和前年一樣，和前生一樣。不知道是不是你錯管了初秋的殘事，不管怎樣，你都無需怎樣！即使你怎樣，那又怎樣？你只管藏在詩詞里，看盡落花能幾醉吧。

　　一直都在尋尋覓覓的你，不愿把曾經想得冷冷清清，可是為什么沒有憂傷的文字依然是凄凄慘慘的？也罷，管他乍暖還寒還是舊時相知，只會折損了憔悴，苦了自己。只是不要再說：怎一個愁字了得。

　　暗香盈袖，脂粉撲鼻，待到東風唱盡，簾卷西風之日，便是你瘦比黃花之時。到那時，你便是唐宋詩詞里一抹最艷麗的憂傷……