醫院的產房里，隨著一聲嬰兒的嘹亮的啼哭，一個家族欣喜地迎來了一個新成員；病榻前，當親人隱忍的淚水終于如暴雨般傾瀉，一個家族悲痛地送走他們的親人。從生到死，永存不衰的，只唯有親情。

　　鏡頭一：

　　三歲，我站在窗前掛著的一塊小黑板上，用稚嫩的手，摹畫出兩個漢字--我的名字。爺爺站在我身后，輕輕地指點我哪兒“畫”得不像，還不時把住我的手，語氣里滿是慈愛。

　　當年我畫出的字，形狀早以忘記了，忘不了的，惟有那只溫暖的粗糙的透出滄桑的手，里面握著我的小小的手。

　　在春天早晨暖和的陽光下。

　　鏡頭二：

　　十歲，我和表妹、姨媽一起上街。我留在了書店里，而她們去逛商店。

　　一個小時后，我如約來到書店的門口，我看到：

　　熟悉的綠意正濃的法桐下，表妹輕舞著一截裝在塑料袋里的甘庶，猶如小仙女輕舞著手中的魔杖。

　　“在公園門口她嚷著要吃甘蔗，還一定要我也買一份給（她的）姐姐。”姨媽笑著解釋。

　　在春天下午輕柔的微風中。

　　鏡頭三：

　　十四歲，我背著沉重的書包，騎車回家。路燈已然亮起。因為是初春的緣故罷，天暗得很早。橘黃色的燈光灑向地面。在玉帶路邊的不知是第幾顆柳樹旁，我習慣性地拾眼向左上方一瞥。啊，那盞樓梯間的燈已亮起，媽媽已經回來了。我頓時感到暖暖的，一種無法用言語形容的踏實感涌上心頭。那盞燈，那點黃暈，是家的感覺。但那時，我只道是尋常。

　　后來，媽媽出差。那兩天，再沒有人為我開啟那盞燈。一陣失落。終于感到那盞燈的份量。

　　縱然世間有千百盞精美的華燈，我仍然只鐘情于這一盞。

　　那天，我忽然明白了，什么是親情。

　　一種從生到死相隨一個人的情感，一種時時能讓你想起的情感，一種超乎尋常的耐心，一種讓人踏實的感覺……在點滴里流露著。

　　在春天傍晚朦朧的暮色里。