南國的冬，向來和別出不同。已是冬至，道兩旁的樹依舊蔥郁蒼濃，風(fēng)過處，卻不覺得刺骨，不像故鄉(xiāng)的冬，寒得讓人不愿動彈。“媽，菜刀鈍了。”“那丟了唄。”“這么好把菜刀，咋不拿去磨呢？”“哎呀，爹，這都啥時代了，你還磨……”磨菜刀？或許是吧，十年，一切都變了。“磨菜刀——，磨剪刀——。”故鄉(xiāng)冬日的黃昏，格外凄涼。光禿的樹枝插在昏暗的天空，暗黑色的街道行人寥寥，一切似乎都失去了生機——除了那磨刀匠的響亮的吶喊聲。一個衣衫襤褸小男孩匆匆的跑在昏暗的街頭上，寒風(fēng)吹入他空蕩的衣擺，像一個憋氣的布袋。他似乎在找些什么，眼神迷茫。“磨菜刀——，磨剪刀——。”他聽到這個聲音，朝著這個聲音跑去。“伯伯，伯伯，我——我來磨我的——我的刀。”

　　這個小男孩氣喘吁吁地停下，從包里摸出一把早已鈍拙的菜刀。“好叻！”那是一個干瘦的老頭，圍著一條深藍色的圍裙，黑中發(fā)黃的臉色被歲月刻上了一道道深沉的皺紋。他接過菜刀，坐在小木凳上，麻利地開始一推一退。嘴里問著：“誒？小朋友，你咋一個人來呀？”“我……”他剛準(zhǔn)備開口，情緒卻似乎一下子低落了下去“我媽她生病了，爸又在外地打工，我得做飯，但這菜刀是鈍得不行了，我找你可找了好久。”“你這么小就會做飯？真能干！”磨刀匠抬起頭，蒼老的眼睛充滿贊賞。小男孩扭捏著，靦腆笑了笑。

　　刀磨好了，刀匠將刀遞給了小孩，嘴角微微一笑：“快回去吧，別讓你媽媽餓著了。”“伯伯，多少錢啊？”他摸摸自己的衣兜，掏出一枚臟兮兮硬幣。“嗯……不要錢。”說著，從腰包里掏出幾張紙幣，“這些錢你拿著，去給你媽媽買些好藥。”“伯伯，我不能要這些錢。” 磨刀匠卻只將錢塞進小男孩手里，揮揮手示意小男孩離開。“快回去吧，你媽媽還等著你呢！”小男孩一步三回頭，終于離開。磨刀匠摸摸自己空空的錢包，嘴角卻輕輕往上提了起來。幾個月后，小男孩又去那位磨刀匠，卻找不到了，后來聽一位擺攤的大爺說道：“哦，你說他呀，聽說生了病，沒見過咯！”小男孩心中一怔，手中緊緊攥著那幾張紙幣，眼淚氤氳了目光。故鄉(xiāng)的風(fēng)還是那樣劈頭蓋臉吹來，不留情面。走過街角，好像又聽到那熟悉的吆喝聲，“磨菜刀--磨剪刀--”