天空染上了夕陽的色澤，稻田里的蟬鳴漸漸蕩的無聲了。空氣里，涌著寂靜。面前這座石屋里曾住著一位老人，平和慈祥卻充滿力量，她是我的奶奶。

　　奶奶住在鄉(xiāng)下，石屋里沒什么物件。除去一張長炕，就是一口大鍋——一口煮餛燉用的大鍋。每次回鄉(xiāng)下，一推門，準(zhǔn)瞧見奶奶就站在大鍋前。額間拂著幾縷白發(fā)，皺紋爬上眼角，張開雙臂，將我擁入懷中。如今這口大鍋已經(jīng)銹跡斑斑，卻記刻著，奶奶親手為我煮餛燉的往日時(shí)光。

　　奶奶包的餛燉，餡兒、皮兒都有講究，一把大篩子，我抓著，底下一張板，奶奶倒面，我就使勁搖。也不清楚漏出去了多少，只是搖的開心。篩完，奶奶就在板子上揉面，三四斤的大面團(tuán)，分出幾十份，搟成圓餅，加上土生土長的山豬肉，一顆冰糖，一塊豬油，不帶丁點(diǎn)兒菜沫，就包平實(shí)下鍋滾煮，待到沉睡在水里的餛燉游著水唱著歌，就是時(shí)候了。

　　撈出來，盛在大白瓷碗里，一口一個(gè)，鮮滑，噴香。我吃著，奶奶用手撫著我的臉，那手是那么的溫暖，掌中劃過我臉龐的紋，鐫刻著歲月。奶奶望著我，目光里充滿了慈愛。我每每問：“奶奶，你為什么不吃？”只聽她答道：“人老了，不愛吃肉。單看你吃的這么香，我也就飽了。”那個(gè)時(shí)候，我從未多想，只當(dāng)一句隨意的話語，從耳邊飄去了。

　　當(dāng)年的我，怎么也想不到那竟是我最后一次吃奶奶親手包的餛飩。那時(shí)，奶奶早已弱不禁風(fēng)，爐前的身影瘦的如同一張紙片，她是頂著病，強(qiáng)撐著為我包的餛飩。而年少無知的我卻未曾察覺，更未曾想這是最后一次。只是吃著吃著，心底，卻不知為何涌過一絲悲涼。臨走前，奶奶拖著身子追了出來，手里提著一個(gè)大包，在風(fēng)中顫抖著說道：“再帶些回去吧。”我還未做反應(yīng)，母親卻已經(jīng)接下了。那一瞬間，奶奶的眼里，似乎閃過了淚光。

　　一個(gè)月后，我便聽得了奶奶重病不起的消息。石屋里，奶奶的四個(gè)兒女都到齊了。只記得奶奶最后再掃過屋子，目光落在了我的身上，眼底閃過一道光，似乎，是疼愛卻再也不能照顧了。自那以后，奶奶便再也認(rèn)不得人了。

　　幾年過去了，斗轉(zhuǎn)星移，日升月落。我拖著行囊，又回到那個(gè)冷冷清清的石屋。如今的奶奶，已化作一只飛至天堂的白鴿，于我遠(yuǎn)去。只是耳邊，還留著奶奶慈愛的叮嚀。

　　石屋里，爺爺為我端上了一碗熱騰騰的餛飩，我將那餛飩含在嘴里，卻滾落下晶瑩的淚珠，打碎了碗里奶奶慈祥的影。