陣陣鞭炮聲喚醒了一枕的夢思，夜色如墨，唯有路燈一盞。我佇立在窗前，看鞭炮劃過穹空，留下一道深淺不一的痕跡。

　　鄉路旁載種著些蘆葦，瘦瘦的，盡是骨頭。路人很少，只有偶許經過的汽車。天是黯淡的，裸露出灰白色，我的心情自然也不大快活。耳旁是鞭炮陣陣，空氣中老有油乎乎的膩感，過年，真的只成了一種形式。

　　我走進家門時，一個拎大袋子的孩子剛拿好年貨，準備趕往下一家。她的袋子被塞得鼓鼓囊囊，幾乎快溢出來。我清楚地看到她的手被勒得通紅，但她笑呵呵地點著：“一，二，三……”模糊中，那個小小的我似乎與她重疊在了一起，心里有些空落落的。村里年紀大的孩子很默契地窩在家中，他們早已不稀罕這些年貨，將自己與世隔絕，放在名為網絡的匣子里頭。我幾乎能想到那些等著孩子們去拜訪的老人家，定是十分失落的，原有的一點生活調味料也消失殆盡，只剩寂寞相伴。

　　晚上沒有過去的大魚大肉，只有餛飩。奶奶包的餛飩以素菜餡為主，薄薄的皮中透出一點盈綠，很是好看。輕輕咬一口，還是老味道，并未有任何改變。古時候過年家家戶戶掛紅燈籠，孩子們扳手指等過年，好吃到平日里吃不到的東西，穿上新衣。如果把這個作為標準，可以說，我們每天都在過年，達到了最高幸福值。

　　可為什么我們總感覺沒有年味，心中毫無波瀾呢？答案是對于你來說，你的期望值太高，簡單的形式沒辦法滿足你了。孩子們的幸福是一包年貨，簡單得像他們的內心世界，他們就是年味的最好體現。我們不妨自己的所求降到孩童標準，體會最純真的年味。

　　夜又深了幾分，天空中仍有鞭炮的響聲，與幾顆屈指可數的明星，在歡笑。