年，就這樣悄無聲息的來了。又悄無聲息的走了。過年，是中國的傳統習俗，是親朋友好友相互竄門，互送祝福的好時候。也是閑情別致，全家出游的好時節。下面是關于寫年味的作文的內容，歡迎閱讀！

　　【篇一：年味】

　　年的味道，像一個巨大的磁場，吸引著每一個游子的心。那是爆竹聲中一歲除的喜悅，是每逢佳節倍思親的溫馨，而與我卻有一番別樣的滋味，很小的時候，媽媽總是抱著我，跟我講年的傳說，年是一個很兇猛的怪獸，常年生活水底，每到除夕，人們就會拿鞭炮嚇他，讓他不敢上岸。說完還會做出一副很恐懼的面孔。然后，把火柴交給我，讓我點那根根鞭炮。煙像霧氣一樣的四散在空氣里，此起彼伏的鞭炮聲像一根根離了弦的箭，飛揚著，閃著晶瑩的火花，有時，調皮的鞭炮冷不防地彈到我臉上。媽媽總是慌忙的摸著臉，然后哄著我，用溫柔的話語編織一個童話的夢。

　　年的味道，是鞭炮的味道。

　　慢慢的，我長大了，年的傳說不再是天空中遙遠的星星，那樣的神秘。除夕的那個晚上，家里像炸開的鍋。下午，晚霞的余暉剛剛照亮窗臺，家里照例打開所有的燈，色彩繽紛，像一道彩虹。很遠就能聽見媽媽的切菜聲，時而緊湊，時而舒緩，有時想平地一聲雷，有時則是由低到高，忽而像斷了線的弦，清脆有致，刀碰砧板上，仿佛不是猛烈的撞擊，而是琴弦與琴聲完美的交織，我就這樣陶醉在他們的世界里，慢慢的等待。當皓月高掛，豐盛的菜肴總是映入眼簾，我迫不及待的吃著面，細細的面像一條條長長的龍，從頭鋪到尾，熱騰騰的湯映著我頑皮而又略顯成熟的面孔。在年夜飯面前，我細細品味，細細咀嚼。

　　年的味道，是飯的味道。

　　“臘月二十八，家家戶戶貼花花”。回鄉的那一年，映入眼簾的是家家戶戶的對聯，那頂盔戴甲，威風凜凜的尉遲恭，還有那穿著肚兜，懷抱五谷，其在遇上的送服童子，總是喚起對來年無限多的憧憬，家家戶戶的大門敞開，沒事時，我總是到處串門，這家那點糖果，那家吃點湯圓，街坊走遍了，肚子也裝的滿滿的。晚上，坐在火爐旁，我聽著爸爸講童年過年的故事，我恍然間發現，年，真正的不是鞭炮，不是年夜飯，而是家里，一家團聚的快樂。

　　年的味道，是真正幸福的味道。

　　馮驥才說，臨近過年，中國所有的城市鄉村，都變成了情感磁場，把出門在外的人吸引回家。年味，不是物質的豐盛，而是親情的盛宴，千里迢迢趕回家，不為了那一頓飯，而是一次親情的朝圣。

　　滄桑的是歲月，永恒不變的十年了親情，舟車勞頓也要回家。年，承載著無數感情，哺育了無數疲憊的心靈。因為年味與親情對接，年味與親情相融。

　　【篇二：年味】

　　離春晚開播還有一個半小時。

　　出租屋里，窗明幾凈，一家三口，看著電視中的主持人耍寶逗樂，窗外傳來淅淅瀝瀝的雨聲，遠處高樓大廈金黃的燈光映暖了黑沉沉的天空。終不耐寂寞的父女倆兒，拿把破傘，下樓溜達。

　　昔日熱鬧的街面，一下暗了不少，唯一熱鬧的是檐下擺動的火紅燈籠，緊閉的門中傳來熱鬧的人聲，麻將聲。一門之隔，那鬧騰的氛圍卻讓人覺得有些不真實。隱隱約約，那人聲鼎沸的場面只能往記憶深處去尋了。

　　再往前便是曇華林，精致的小店，雖都不營業，卻有不少閃著暈黃的燈光，昭告著年輕的店主并未離去，這不免讓人好奇地向內張望。一家古色古香的小店，一對年輕的夫婦頭挨著頭比肩而坐，滑動著的手機燦爛著兩個小孩子天真的笑臉，溫馨著一對老人慈愛的面容。就那樣一張一張翻著，時時用手指碰碰孩子的小臉，摸摸孩子小小的耳朵；就這樣一張張細細地看著，似乎能看到遠方家中此刻熱氣騰騰的一大桌子菜，似乎能感受到家中那熟悉的氣息，那觥籌交錯，那談笑風生，那濟濟一堂。一晃眼，一切又回到了手機中、照片里。

　　細品屋中的那份年味，我挽著父親繼續往前踱著步子。老街頂上交錯復雜的電線總能勾起人許多的情緒，新年，于我眼中似乎沒有那么多傳統的因素，更深刻的映像只是家人的相聚，是大哥哥溫和的笑顏，是小舅舅爽快的笑聲，手一揮，說著“咱們一大家子人給你們做后盾，有什么可怕的，只管往前飛”的慈愛。當我遠走他鄉、身處異地之際，這年，又會怎樣過？也許那時，對家的眷戀依舊是讓人幸福的，那一年又一年的歡笑能否撫平獨自一人的孤獨呢？過年的味道，不僅有團圓的歡欣，也該有一份成長的味道，如同中草藥般的苦香味，沉淀人心。十七歲的我，向往著一段浪跡天涯的行程，走過萬水千山，于三十年夜，獨點燈籠，嘗嘗游子的思愁，到了那時，年味便不再是純白的麥芽糖，那喜慶帶來的便不單是快樂。也許將來想起今日的愿望會苦笑不止，為這十七歲的稚嫩連連搖頭。但我卻不愿掩去這年夜里對遠方的向往，這十七歲的年味。

　　回到家中，春晚的紅幕已經拉開，歡慶的舞臺歌舞升平。窗外，雨依舊淅淅瀝瀝，那耀眼的大廈旁，寫字樓里依稀可見的幾點零星的亮光，卻也在寒冷的冬夜里祥和溫暖，遠望或回首，現在總是最美的時刻。

　　【篇三：年味】

　　沒有了那震耳欲聾的鞭炮，沒有了全家人圍坐一起的超大屏電視，沒有一個慈詳的老人，她的笑，她的叮嚀，她的嘮叨。

　　一柱清香，躬敬的鞠上三躬，插在香爐上，隨清煙繚繞的是十八年相伴的時光。

　　二十四棟老房子，這是我最早的記憶，每天放學回來，樓道里都會響起我“高亢”的聲音“奶奶，開門啊”。而開門的，永遠是那位慈詳的老者。

　　過年了，大叔大伯姑姑嬸嬸們都會聚在一起，在這個小小的家里，煮上一鍋香噴噴的蓮藕湯，便暢聊起來。家族中，我排行最小，往往被大叔大伯們當作逗樂的對象，只有奶奶是永遠護著我的，那才是年味啊。

　　一年又一年，孫子從牙牙學語的孩童長成矇矇瞳瞳的少年，最終我和父母搬離了老房子，為了我的學習，也離開了我的奶奶。搬家那天，父親將最后一件家具鎖在后備箱時，我最后望了一眼老房子，奶奶站在三樓的窗邊，隔著紗窗望著，目光是不舍的。

　　往后的時光里，每逢過年我們舉家都會重回老房子，再次聚在一起。可哥哥姐姐們都已有自己的事業與家庭，奶奶的身體一天不如一天，過去的年味，再也尋不到了。

　　年味就這樣淡了下來。

　　奶奶得了重病，搬到了我們家，二十四棟的老房子又要拆遷，兩個重擔一下子落在爸爸的肩膀上，一天一天心力憔悴，白了頭發。

　　最后一年，奶奶是在我們家里度過的，我們終究也不知道奶奶最后一年是幸福還是不幸福，雖然空巢多年終有我們相伴，可全身已被疼痛侵襲，也許是在幸福與痛苦中度過的吧。

　　想留的東西永遠留不住，終究被歲月的長河，奔騰的波濤洶涌而盡，只是讓父親始終愧疚的是那一天子子孫孫們沒有一個人陪在奶奶身邊。

　　也是那一年，舊房子也拆了，在荒蕪的廢墟中想找到一個熟悉的瓦礫都難。

　　家人年年相聚的故居就這樣，也沒了。

　　新年是在還建房里辦的，二十二樓的高空，始終讓人感覺不安與厭煩。縱然家人也全都到齊了，但那種暢快，親切，那種縈繞心頭的溫馨，怎么也找不回來了。

　　房子間被長明燈的蠟燭點亮，焚香讓房間煙霧繚繞，伴隨著我的記憶從窗外飄向遠方。

　　可始終少了一個人的存在，望著窗外的霧氣似雪一般，可曾知道，白雪豐盈的年，有你相伴，才有溫暖。