我想為父親寫一首贊歌，當拿起那廋弱的筆桿，才知道細小的筆尖無法觸及到父親遙遠的歲月。

　　在那黝黑的土地上，踩滿了父親沉重的腳步。那瘦瘦的肩，把彎曲的扁擔磨得呈亮。夕陽將他的身影拉得好長好長，挺直的背脊，不知何時已經彎下。我想寫一首歌，給從小就給我最多保護的人。

　　村口的那口老井，仍未黯然失色，還有那輪古老的石磨，還是不停的轉著。浸著父親的柔情，碾著父親的剛強

　　磨盤里蹍糧的咯咯聲，仿佛是我幼年的童謠，回旋在石磨的上空。那五谷雜糧，仿佛就是父親的語言。

　　犏牛馱著夕陽回家，后面便是瘦瘦的父親。那黝黑拉長的身影，將泣血的夕陽劈成兩半，西屋的涼席上，父親抽著那嗆人的烤煙。那煙云，像那澀澀的父愛，但又不失柔情。

　　那輪皓月，永遠掛在村頭老樹梢頭，月影里，父親編織著收獲的竹篾，編織著家里的柴米油鹽。瘦弱的身影，在月影里浮蕩，弱不禁風。歲月在他的指尖，悄然流逝，父親堆砌皺紋的額頭變得深沉，凝重。

　　現在，在異地讀書的我。總望著月亮升起的地方，看著父親編織著手里竹篾，送上一句羽毛般的輕聲問候。村口那棵焦慮的心，是否已經感知。

　　畢竟，為了夢想，我必須在陽光下刷新生命的溫度。在此，只能用這自以為是的語言，為父親寫歌。