因為還在寫著，所以總覺得自己能離初衷更近一點兒。

　　路上的花兒謝了，白的、紅的、黃的全都逃不掉、新墳擁著舊墓，深秋的蒼顏咧開嘴來，一口吞下去昨天的爛漫。這是一場縮約了的輪回，從朝顏到頹敗，鮮花變成不堪的泥濘。

　　害怕過嗎？

　　害怕死去以后，什么都不知道，聽不到悲慟，見不到哀顏，就連寒冷，也忘了是怎樣一種滋味。

　　涼風、殘月，還有窸窣的蟲鳴。夜的大手、將一切收覆在黑暗之中，燈火稀松，走在夜半的大街上，這也許是市區僅有的安寧幻想。就像不曉得風霜，卻依稀可見被年輪染織拉長拉寬的惆悵，幾許散開，幾許漸遠，幾許漫長。

　　忽然想起了外公。那個幾年前還生龍活虎、活蹦亂跳的宣稱著自己、能過到一百歲的老人。但是現在呢。

　　新墳變成青冢，松柏的針葉會鋪滿厚厚一層，刺風凜冽，數九寒冬。一年又一年。清明的那天，掃墓人把雜草修理干凈，松土，燃一炷清香，燒一些銀紙，這大抵是最幸福的時刻罷。至少有人記得、并且前來看望和悼念。

　　過不了幾個梅雨季，那些不安的花兒又打出花苞宣誓綻放，那時候是不是更該覺得寂寥？

　　容顏定格成黑白，成了放在墻頭的遺像。

　　預演死亡并不是杞人憂天。幻想著最后一十二秒可能的安詳片刻、他只是將來的將來、他遲早會到來。

　　一切都沒開始，我們就相互在心里交代將去遠行的信。

　　寫在眼里，寫在心里。誰會看得到，誰又能聽得到。沉默的話不是話，是樹根，盤虬在心底。

　　陰郁郁的一大片，風再吹也吹不開，烏云是夜空的風光，終日在天上廝守，比起生命和相知，會不會更容易堅持一些？

　　路走的很遠，很累。想停下來休息的時候，卻擔心發現只是自己一個人，因為真的是害怕寂寞、害怕了寂寞。這樣矯情而偏激的詞語，是多少人埋在心里的痛。或者一陣子，或者一輩子。于是，只能繼續往前走，哪怕前方也是蒼茫黑暗，走的再酸疼，心里的安全感也能添上半分。

　　不要知道我在寫什么，也不要問我。

　　初秋的花兒開了，素雅淡粉，些微香氣。野草在這個季節是收官的末端，然而卻嘩啦啦的開花，一路不甘寂寞。應該還會有密集的晨霧沾滿發端。野花，大廈，枯草，彩燈，冷風，一彎一彎的走過，一彎一彎的丟失。

　　這大概是一點點最后的。

　　春夏秋冬，還沒下雪。春夏秋冬，時光難以細數。

　　顏色再艷，也將枯暗。季節不斷的更迭著，柳綠桃紅，葉黃霜白。再抬頭看月亮，陰晴圓缺、如此從容不迫。

　　遺忘也許很容易，每個人的手心里，能看見和握住又有多少。

　　聽過風居住的街道嗎，范公堤上二胡哀怨而悠遠。

　　因為心里有長長的一條路，爬滿了觸動人心的荒蕪，荊棘開過白色的花，玫瑰粘過顫紅的血，刺藤有過黃色的瓣，頭頂上的天空，云不散開，霧不揮去。

　　匍匐的蟲兒、罕至的風吹草動，他們經不起那么一點點的莫須有猜忌和視覺中充滿懸疑的警戒。隱藏和偽裝，就一直持續深不見底，太陽躲進烏云里，然后雨就一滴一滴的落了下來。老樹的根端被腐蝕著，老鼠跑進來，野蜂飛進來，蟲蟻鉆進來，住過一段時間，只是愈來風化的厲害，它的軀殼還是站著，站著，風吹著，雨打著，烈日曝曬著。爬上一層層綠色的青苔，藤蔓纏著，枯榮著。

　　有的人說它有故事，其實沒有，只是心里空蕩蕩的，泛著清澈的回聲。

　　勇敢的人站在風雨里，不勇敢的人也在風雨里，有的人勇敢的面對著，有的人轉過身埋著頭。

　　有一天也就這么老去了。老去了，倒下了，是燒火的柴禾，噗嗤著火苗星子，灰燼了，灰燼了。