那個可以任意揮霍的年紀，人們叫它‘青春’。

　　青春是一個秋天

　　當我抓著十七歲的尾巴，才深深的體會到：與其說十八歲是一個美麗多情，溫柔婉轉的年紀，是一個風華正茂，雪月風花的芳華;倒不如說是一層層打在蕉葉上的秋雨，透著涼薄和傷感，一聲聲滴碎在你的心上。

　　十八歲，是一個秋天。站在這樣一個秋天里，看落葉紛紛抽離枝頭，看浮云朵朵消逝天空，看寒鴉吞沒最后一縷夕陽。我能感覺到，時光正一點點從我的額上剝離，記憶正獨自悄然褪色。我不敢輕易提及十八歲，因為我怕青蔥的歲月又離我遠了幾步。我在黑夜里祈禱著十八歲永遠也不要來尋我天真的笑容，但它依然來得那么義無反顧。十八歲，不僅意味著年華將逝，更意味著分離。分離，真是一個殘酷的字眼，沒有什么比它更寡情了。總以為緣分念了，感情深了，卻原來，裁三寸往昔，一尺回憶 ，也織不出那一刻，那一日，那一月，那一年

　　庭院深深 深幾許?深深的，從來都不是庭院，而是淚眼問花的那個人，而是隱藏于亂紅中曲曲折折的心事，而是蹙于眉心的三兩點哀愁。也許十八歲的你，在自在飛花輕似夢的季節，也會立在這樣一個庭院里：沉醉在一個個奮筆疾書的背影里，懷想著某一段有始無終的暗戀，思念著你青澀懵懂的青春。為君持酒勸斜陽，且向花間留晚照。若當真留得住，那么，是誰在千年一嘆“林花謝了春紅，太匆匆”;又是誰在風霜里淺唱“人生若只如初見，何事秋風悲畫扇”;又是誰在高樓望斷“朝如青絲暮成雪。”

　　我們不是詩人，無法把年華錯落成一念成癡的詩篇;我們不是畫家，無法把歲月交織成月染瓊花的風景;我們也不是音樂家，無法把青春碰撞成平平仄仄的音符。但我們至少，曾在彼此素白的宣紙上，渲染過煙霞一樣美的回憶。