雞鳴聲又起了，倒不是黎明報早，這叫聲很凄、很涼，撕裂著春天的衣角，讓人聽后心湖倏然蕩起幾道波紋，回憶也跟著玄鳥在不安的天際徘徊。夕陽終究不再頹圮的墻頭賴著了，他想明白了這個世界的某些深藏的道理，他有他自己原有的歸宿，那僅僅屬于他的，是那山后的天池，洗濯他一天的塵垢。滿鄉(xiāng)的屋檐上都沾著他的顏色，他也沾沾自喜，是黃昏的浪漫又不失風度的標志。

　　院里有兩棵樹，一棵是柳樹，另一顆也是柳樹。她們垂著長長的辮子，綴著無數嫩綠的淡黃的發(fā)卡，像剛從池子里梳妝打扮完。她們在默默啜泣，是剛才鄰家頑皮的孩子又揪了她們的辮子編成他們的王冠，然后揮著鞭子，騎著風的戰(zhàn)馬遠去了。她們用她們難以言表的苦楚，換了孩子們天真無邪的童年，這種付出是值得的，快樂的，固然不是哭的原因。也許是因為飯時到了，不再有人坐在她們下面談笑了，他們太無聊、太孤單了吧。她們的笑是無聲的，她們的淚卻流淌在我沸騰的血液里翻滾，我記憶深處那毒辣的太陽蒸干了它們。她們是姐妹，但卻永遠無法相互依偎，只能每天以濕潤的眼神望著。那年母親埋種子時，特地將她們分在院門左右，這是她們啜泣最可能的原因了。如果這時能有陣風多好，輕輕地，慢慢地，暖暖地，拭干她們眼角的冰冷的淚水，再撩撫起她們的頭發(fā)，給她們那種親切地安慰。

　　我點了蠟燭，效仿古人。看燭心的火，他不能像等待天上眨眼的精靈般的星與嬌人的公主般的月，可以照亮整片黑夜，但足夠照亮我案臺生滿青苔的筆，上了年紀的牛皮紙，以及父親已永丟棄的缺了一角的煙灰缸。那流下的燈油，落在碗里，倏地凝結了，即使凝成大愛的心狀，也不如深冬的冰，撫摸還生暖。我呆呆地坐在傷痕滿面的木椅上，心里很安靜，安靜的連夢發(fā)芽的聲音都能聽到。我去聽遠處山澗的鳥鳴，聽夕陽的笑，聽春風的呼嘯，聽柳樹的沙啞，聽農人的吶喊，聽歲月沙沙作響。終于我提起了筆，手打著顫，靈感是空的，空的太雜亂，雜亂地切斷我一切飄零的思緒。我眺望院里的那曾窈窕婀娜的柳樹，他們還沾著夕陽的祝福，金黃色，金黃色。不知她們仍在啜泣或已經睡了，總之她們很孤獨、很寂寞，孤獨地靜靜地。夕陽在山后與日月星辰對接，我想接下來夜空會有一幅美麗的畫，不需過分裝飾，只有金黃色與深黑色，有時還混些皎白。這將會迷倒多少觀賞者，我猜，詩意涌上心頭。我真想把硯臺剛磨的墨潑灑到夜空，再描上兩棵柳樹，正是我院子里的那兩棵，那兩個只能相望的姐妹。可是日月星辰是不留污漬的，夜的顏色也與墨色相仿，何況我瘦弱的身體也沒那么大的力氣。

　　我實在不能生文了，便放下手中的筆，徑直地走出了屋門。我從這兩個柳樹邊輕輕地走過，生怕驚擾了她們。她們的辮子竟輕輕地甩了甩，可惜我沒有了孩子的那份天真，我不需要王冠，我更沒有我的公主。我固執(zhí)地朝院門外去了，不搭理他們，似乎我就是這么狠心，這么無情。她們上輩子究竟欠了人們多少眼淚啊。院外有條蜿蜒的溪，青得見底，很柔，那如絲的波印是紗衣，遮了人世的喧囂。常年不見溪水里嬉戲的魚蝦了，卻見了那即將要隱入山腳的夕陽。天仍亮著，也算暗的。就這么一瞬間，黃昏成了一座無人登臨卻家喻戶曉的橋。我回頭望向院子門口那沮喪的姐妹，他們的頭發(fā)浮起的紫煙是柴房的煙囪里冒出的。那飄向天際，天是金黃色的，天是不安的。紫煙散入天際就無影蹤了，她應該去尋找她所日夜思念的人了吧。我的靈感突然再次從腦海深處迸了出來，這次是很有次序的，感覺腦袋里很充實。我立即奔回那唏噓的屋子，再次拿起長滿了青苔的筆，筆桿上印著百合花的花紋。這時夕陽已完全隱入山后面了。我的蠟燭越來越亮，越來越矮。是之前我點燃得過早了。雞又鳴叫三聲，只為送走黃昏。黑夜要來了，光明也要來了，是那星，是那月亮，是黎明，是你。

　　我宣紙上斜躺著幾句話：

　　也許黃昏和黎明本來是戀人，世界本來也無上午、中午、下午的，只因有了那美麗、靜謐、漫長的黑夜，他們才只能相望，永遠相望。