那天我在

　　秋風(fēng)漸起的紙上，看見(jiàn)

　　百草成霜

　　云雨凄涼

　　凄涼的云雨點(diǎn)染了

　　我平靜的心房

　　一張白紙

　　在輪回里幾經(jīng)風(fēng)雨

　　換成了淡淡微黃

　　上面鋪滿斑駁的故事

　　被秋風(fēng)涂抹

　　在寒冬零落

　　后來(lái)，誰(shuí)也看不清

　　我問(wèn)

　　“到底是誰(shuí)作的記錄？”

　　秋風(fēng)回答我一聲嘲諷

　　“可憐的孩子”

　　白紙給我沉默的謎題

　　“自己去找”

　　“那支筆呢？”

　　春風(fēng)說(shuō)它在百花里就開(kāi)始顫抖，最后

　　也不知道死在了那個(gè)地方

　　那是模糊的一頁(yè)故事

　　我開(kāi)始修改

　　重新排序

　　然后……

　　秋風(fēng)從故事里出來(lái)

　　吹進(jìn)我的回憶

　　于是

　　霜染青絲

　　風(fēng)干臉龐

　　勾勒出一位垂垂老者

　　佝僂的背影

　　不停的咳嗽

　　轉(zhuǎn)過(guò)身來(lái)，那是

　　父親的樣子

　　我看見(jiàn)了，那年那天

　　用淚水調(diào)和的墨

　　寫(xiě)下了破碎的故事

　　那一支筆，帶血的筆

　　被埋葬在墳?zāi)估铮瑫r(shí)光

　　做了最完整的記錄

　　也染色了

　　素白的回憶