那天我在

　　秋風漸起的紙上，看見

　　百草成霜

　　云雨凄涼

　　凄涼的云雨點染了

　　我平靜的心房

　　一張白紙

　　在輪回里幾經風雨

　　換成了淡淡微黃

　　上面鋪滿斑駁的故事

　　被秋風涂抹

　　在寒冬零落

　　后來，誰也看不清

　　我問

　　“到底是誰作的記錄？”

　　秋風回答我一聲嘲諷

　　“可憐的孩子”

　　白紙給我沉默的謎題

　　“自己去找”

　　“那支筆呢？”

　　春風說它在百花里就開始顫抖，最后

　　也不知道死在了那個地方

　　那是模糊的一頁故事

　　我開始修改

　　重新排序

　　然后……

　　秋風從故事里出來

　　吹進我的回憶

　　于是

　　霜染青絲

　　風干臉龐

　　勾勒出一位垂垂老者

　　佝僂的背影

　　不停的咳嗽

　　轉過身來，那是

　　父親的樣子

　　我看見了，那年那天

　　用淚水調和的墨

　　寫下了破碎的故事

　　那一支筆，帶血的筆

　　被埋葬在墳墓里，時光

　　做了最完整的記錄

　　也染色了

　　素白的回憶